минута — это кусочек вечности
Лица других людей наделены смыслом. Мое — нет. Я даже не знаю, красивое оно или уродливое. Думаю, что уродливое — поскольку мне это говорили. Но меня это не волнует. По сути, меня возмущает, что лицу вообще можно приписывать такого рода свойства — это все равно что назвать красавцем или уродом горсть земли или кусок скалы.
Может, собственное лицо понять невозможно. А может, это оттого, что я один? Люди, общающиеся с другими людьми, привыкают видеть себя в зеркале глазами своих друзей. У меня нет друзей — может быть, поэтому моя плоть так оголена?
(c) Жан-Поль Сартр, "Тошнота"
Как жаль, что мой потрепанный томик в мягкой обложке куда-то запропостился. С ним я чувствовал себя чуть более правильно, да и... сама вещь была ценна, как заменивший её сборник стихов Блока.
Может, собственное лицо понять невозможно. А может, это оттого, что я один? Люди, общающиеся с другими людьми, привыкают видеть себя в зеркале глазами своих друзей. У меня нет друзей — может быть, поэтому моя плоть так оголена?
(c) Жан-Поль Сартр, "Тошнота"
Как жаль, что мой потрепанный томик в мягкой обложке куда-то запропостился. С ним я чувствовал себя чуть более правильно, да и... сама вещь была ценна, как заменивший её сборник стихов Блока.